Ici, à coups de bocs,
La bière s’entrechoque.
Pour le reste, on s’en moque,
On tient par les médocs.
Tout droit dans nos Reebok,
Le poème on le croque,
Qui fait de nous des loques,
Nous nous croyions un roc.
Oh, ça sent la défroque
Le zarbi, le loufoque
Le mou et le plastoc
Les arpions pleins de cloques
Je ressemble à un phoque.
Sonne le chant du coq !
Olivier Salon
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