Les promenades 2013

Le village fantôme

(lipogramme, faire parler un portrait à partir des tags, thème de l’absence)

Yo Doudou

J’suis le Rex de Sipo-city

Posé comme un bloc.

Ici, le milieu de rien et le vide civilisé m’exposent.

J’suis ton bouc, modèle breveté, un jour, toujours.

Welcome « Deer Love »

J’suis sorti du club des roux juste pour toi.

Veux-tu m’épouser ‘tite fleur ?

Eloigné de ceux qui mitent mon toit, j’te l’offre.

J’suis liberté, spiritueux.

Cet enfer de vent me pousse contre toi,

Tes yeux me défoncent, cogito ?

Prends cette fourchette, mets le couvert.

Test boum-boum, never wild.

OK ?

Non ?

Quelle tuile !

 Yves

 

Monologue d’un visage au village fantôme – Lipogramme en A

Welcome in post-Pirou.

Je suis Qu’un Œil. Je suis Qu’un Œil et je suis trois, si ce n’est plus.

Je suis Qu’un Œil et je vois tout.

Ils sont venus chercher quoi, ils sont venus chercher des fleurs ? des souvenirs d’une dernière fois, du temps des flories vives ?

Je suis Qu’un Œil et mon second œil, mon autre œil, l’œil fermé voit derrière les murs, perce les frontières de l’inerte et du noir éternel. Je peux leur dire, moi, tout ce qu’ils peuvent trouver. Rien de ce qu’ils cherchent. Ici les fleurs disséminées, trop peu de fleurs entre les herbes, ici les fleurs disséminées sont plutôt sur les murs, explosions de couleurs et gerbes de peinture.

S’ils veulent des douceurs, des formes rondes et féminines comme celles qui ne sont plus, elle peut toujours tenter de rêver sur cette fille blonde et verte, sur cette sirène, nez rougi, cheveux verts et griffée de bleus. Bleus de mots, bleus de coups, violence du verbe ? Ou violence des chocs qui comme des brutes nous pilonnent, nous réduisent en miettes de silence ?

Je suis Qu’un Œil et je les vois, les écriveurs heurtés de figures blessées, d’inscriptions inquiètes.

Je suis Qu’un Œil et je peux lire : Il n’est qu’une, il n’est qu’une quoi ? les herbes dissimulent la suite… Il n’est qu’une vie.

Ici c’est Post-Pirou : un petit bout d’enfer. Inutile de gémir ni de griffer les feuilles. Qu’ils écoutent et qu’ils voient. Qu’ils voient ce félin presque porcin, bigleux et rose : c’est l’enfer ironique, l’envers des murs, le pied de nez qui scelle les mots.

Tout de même ce bout d’enfer, perdu sous les rumeurs du vent, est-ce qu’ils sentent comme c’est serein ?

Agathe

  Poème en vers libres dicté par les graphes de la ville fantôme

Tout est une histoire de shose,

Entre syrex les pompes,

Et « on a qu’une vie »,

Le choix semble easy,

Mais ickonait pas d’autres voix, l’homme,

Skeem désole d’ailleurs,

Que celle du « crew member numéro one »,

Etre toujours the last sur le pont,

Même si ce n’est pas le sien perso,

Ickonait pas d’autres voix,

Kose l’homme qui hésite,

Celui qui voudrait un jour revor sa Normandie,

Avance par akou,

De coin-coin surtout

Ils cultivent plus les colers, les dolers,

Celles qui dressent les tifs sur la tête,

Et te mettent dawn,

Que les graines de « yes »,

Mais mets du reggae dans ta vie !

Dillax man,

Form one piece avec toi-même,

Anote subira les larsen,

Anote que toi-même.

Floriane

Poème de tags :

(contraintes : 1) Sélectionner des écrits sur les murs des maisons.

                      2) À partir de cette pioche, poème en vers libres incluant les éléments prélevés : 1 vers sur 2 sera constitué d’une unité prélevée, les vers intermédiaires seront  le fruit d’une écriture personnelle qui aura pour mesure 3x la quantité de mots prélevés dans le vers précédent.)

Mek

Tu craques pas ?

RAS

Dans le vide de ce village de merde, fuck !

Chute de tracteur

Pas de quoi casser trois pattes à un duck…

Tract 91

Que tu balances dans la cour de la préfecture avec ton lisier.

Petit con 

Tu crois changer le monde, oui ?

Come

Prends la route !

On n’a qu’une vie

Se tirer d’ici, mette le bouts, à la voile, fuir, là-bas, fuir, vers la mer toujours recommencée !

Valérie Lotti

Atelier Olivier Salon

Village

(Poème de houle sur 2-3-4-5-6 syllabes en reprenant)

Village

Surgissant

Des sables blancs

Curé de ses âmes

Arpenté par les vents

Vidage

Stupéfiant

Havre promis

Echouage hurlant

Naufrageurs s’éclipsant

Vissage

Déboulant

Déboulonnant

Rêves emportés

Messages s’effaçant

Visage

S’exposant

Issus d’un geste

Clandestinement

Plaqué, ébouriffant

Virage

Renversant

Espoir d’un art

Qui défie l’instant

Droit de bris renaissant.

Yves 

La houle

Flux

Reflux

Eternel

Sempiternel

Pulsation paisible

D’un cœur inaccessible

Moi

Emoi

Eprouvante

Sombre épouvante

Cauchemar amer

Un monstre sous la mer

Paix

Happée

Par l’esprit

Ce malappris

Ecoute, ça roule

Au rythme de la houle

Agathe

« La houle »

La houle murmure, expansive

Elle hurle, assoiffée, excentrique

La vague, pureté exténuante.

Floriane

POEME DE HOULE

La houle !                                           il  roule,                                              

Hou  la  la !                                         Ce  flot-là.

Voilà la houle.                                  Pour moi, il roule

La houle, où ça ? Là !                     Moi  qui   habite   à

Hou la, gare à la houle !                               Saint-Philippe-du-Roule.

La moule,                                           Je coule

Ouvre  -  la.                                        Et je bois

Sea, sex and soul,                           La tasse, ouïlle !

Pirou, c’est pour toi                       Comme elle est glagla !

Ton noir filon de houille…            Je coule. Adieu, la houle !

                                                                    Jean-Luc D.

Le Pin Perché dans la lande de Lessay

Note de botaniste à partir d’une plante choisie, description érudite

Contrainte Oliver Salon dans les landes de Lessay

            Devinette :

Espèce rampante ou grimpante, non annelée, à section cylindrique dont le déplacement n’est pas perceptible à l’œil nu. S

Saisonnier, bien qu’il ne s’agisse pas de migration à proprement parler.

            Implantation : Colonisation lâche ou envahissement étouffant, sans intermédiaire.

             Plusieurs sous-espèces communes. D’autres plus rares comme le Tellierre (famille : opposum oulipius celeber) qui s’attache facilement.

(réponse : Le lierre)

valérie Lotti

Le peupinplier

- populapanem-de la famille des populapinaceae-  variété boulangère dans le langage populaire.

Le peupinplier pousse loin des prés et pâturages mais près des parcelles peu boisées, et de préférence haut  perché sur un terrain en pente. . Il préfère le sols perméables à proximité d'eaux stagnantes. Parfaitement adapté au climat tempéré il supporte pareillement les petites pluies estivales et les précipitations hivernales.

Son port, plutôt conique, s'aplatit en parapluie en prenant de l'âge.

Son feuillage persistant rappelle celui du peuplier par ses effets chatoyants. Ses feuilles, épaisses et piquantes, poilues le long des nervures, pourvues d'un long pétiole aplati et effilées en pointe, sont disposées en spirales sur les tiges.

La floraison est biannuelle sous forme d' épis qui à maturité se développent en  pommes de peupin  contenant dans chacun de ses plis une capsule renfermant un pépin.

Depuis son apparition sur notre planète, qui remonte à l'époque de l'assèchement programmé du marais de Lessay par les moines de Ste Opportune, chaque peupinplier pousse sous la protection d'un précurseur. Ce prototype eut à supporter, à son premier printemps,  de virulentes attaques de colonies de chenilles processionnaires [thaumetopoéa pityocampa]. Depuis, il produit dans ses feuilles finement perforées un insecticide puissant qu'il est capable de le vaporiser à plus de 15 m , laissant derrière lui un sillage embaumant. Les plantules des jeunes peupinpliers se développent avec prédilection dans cette étendue odorante et protectrice. Devenus adultes, les peupinpliers produisent sous leur écorce un liquide gras et visqueux qui se consume lentement

Le peupinplier ne peut point se plier. En cas de tempête intempestive et d'impossibilité de se protéger, il se plisse. Cela confère à son tronc une structure particulièrement solide et très appréciée des armateurs.

On utilise le tronc du peupinplier pour construire les trois-mâts et sa résine pour envoûter les sirènes

Brigitte

Plumes – Sortie du Havre à la Bergerie.

Mon ami Pierrot

Il est en train de faire la sieste. Vous ne le connaissez vraisemblablement pas ou seulement de nom. Je ne vais pas courir le risque de le réveiller, il émergerait accompagné d’une humeur massacrante… Il est spécialiste et à ce jeu dangereux, je suis convaincu d’y perdre.

Il affiche son poids, ce gars là et prend les mouches. En vrai normand, il est né à Rouen, blond dans sa jeunesse surmonté d’une sacrée toison. Il tient de la brute et aime le cid’.

Depuis qu’il s’est engagé, alarmé suite à des tas d’histoires de famille, il est devenu sergent-major. Maintenant que l’âge l’a rattrapé, il n’a plus rien sur le caillou. C’est complètement… comment dirai-je ?… Totalement…dé…dépl…déplaisant.

Comment vous le dépeindre ? Réaliser son portrait d’un trait de … sans s’alourdir à la manière de Fernand, le type d’Argentan qui fait des dessins ou bien à la façon d’Eugène… pas le charcutier d’Honfleur, le plagiste ! Y’a pas à dire, lui, il a un truc en plus, quelque chose dans son œil vif tirant le meilleur de n’importe quelle bécasse du bout du doigt jusqu’au croupion.

Moi, je n’ai pas leur talent d’artiste, je ne vais jamais y arriver. Dans tout ce que j’entreprends, je me fais avoir, j’me retrouve tout démuni… tout dépouillé… tout…c’est décourageant ! Avec mon penchant pour l’écriture je vais plutôt essayer mon style oblique sans imiter personne, j’espère. J’en connais qui, à force de pomper, en sont morts !

Allez, j’me lance, je ne vais pas me tailler, ni mettre de masque, du vrai « moi ».

Pour m’aider, j’vais m’en prendre une belle, la plus belle ! Aucune raison de la tremper dans le fiel ou le poison car Pierrot c’est mon pote quand même !

Il faut avouer que parfois, j’ai envie de le secouer… de lui voler dedans. Dès qu’il baye aux corbeaux ou qu’il broie du noir, il ne pense plus qu’au pieu, qu’à son duvet ou à son édredon, c’est affreux… une tragédie pour le faire bosser !

Bon, par où commencer ? Ah, ben ça tombe mal, je n’ai rien sur moi : pas de trousse, pas de crayon, pas de porte-p… juste du papier. Tout est dans sa chambre. Il va falloir y aller en douceur…

-         Heu, dis Pierrot, excuse-moi, tu m’la prêtes, s’il te plait ? Hein, tu m’la prêtes ?

 Yves

 

Morale élémentaire de balade écourtée

matin pirouète                                              promenade projetée                                guide préféré

                                                                surprise promise…

pluie hésitante                                              défection possible                                décision défaillante

                                                                partie remise ?

chaussures étanches                              capes idoines                                 cœurs vaillants

                                                                kiki parti !

A la recherche

D’un ensemble stable

Mort à l’élément

Terre

Ou mer

Vannes mouillées

Stop ! Au logis !

pluie incessante                                         plumes trempées                              retraite prompte

                                                                plume essorée !

Agathe 

D’un trait aigu

(Hommage à Jacques Leroux)

D’un trait aigu la plume longe

Le rivage qui fond dans l’onde.

L’art du calame trace, sonde

En diluant voyage et songe.

En un instant qui se prolonge,

L’écriturien à l’âme féconde

Pose des lignes qui abondent

Tel le pêcheur qui les élonge.

Quels mots ou bêtes que le sel ronge

Seront saisis en eau profonde ?

Calamars, seiches vagabondes

Crachent leur encr’ comme une éponge.

Onciales lettres qui s’allongent,

L’apex et le ciel se confondent.

Texte marin que l’homme exonde

Ne peut souffrir d’aucun mensonge.

 Yves

 

Biographie d’une plume

Je menais une existence plutôt tranquille depuis ma naissance, bercée par un rythme rural, lui-même calqué sur celui de l’astre. Celui qui règle tout, ma sortie matinale, mon bain quotidien, ma toilette pluri-journalière, sans omettre ce que je préfère : la remise en forme grâce à un lissage finement et attentivement appliqué.

Je ne faisais pas partie des plus grandes mais j’avais ma place et l’occupais avec tout le respect qui m’était dû.

Mais voilà qu’un jour à l’approche de Noël, la belle vie s’arrêta car…

-Ah ça recommence ! Le voilà qui se retourne. Et puis toi là, pousse toi de là ! Où en étais-je ?

Oui, ce fut le choc. Une sensation terrible de tremblement, de frayeur, avant d’être arrachée à ma peau. Nous nous sommes retrouvées par poignées dans une poche de tissu. Les plus grandes, nous ne les avons jamais revues.

-         Mais ce n’est pas vrai, il remet ça. Il aurait dû avoir la main un peu plus légère sur le Bergerac. Et puis toi, arrête ! Tu ne vois pas que j’écris. Arrête de me serrer !

Donc, nous avons quitté notre province, cela me semblait interminable. Ensuite nous avons été rincées, mélangées, triées, j’ai perdu mes sœurs. Puis à nouveau plongées dans je ne sais quoi et séchées avec la plus grande violence avant d’être projetées dans une prison carrée.

Maintenant, je suis coincée comme tant d’autres qui me ressemblent avec la sensation d’étouffement et de promiscuité insupportable.

Mais à l’instant où je vous écris, j’ai la chance d’être dans un angle et la baffe du matin ne sera pas pour moi. Mais demain ?
Yves

Autobiographie d’une plume

Noire ou presque je suis la plume d’une pie –

L’espèce que l’on dit oiseau de convoitise.

J’étais d’abord petite et vascularisée,

Issue de l’ombilic, par le bas je grandis,

Puis poussée peu à peu, mes barbes déroulées

Ont déployé le noir de leurs mélanoblastes.

Noire, moi ? Pas vraiment. Regardez mon vexile :

Sous un rai de lumière il s’irise de bronze

Ou peut-être de vert : mes barbules chatoient –

C’est l’ornement de ma première mort.

Quoiqu’inerte, attachée à l’aile de l’oiseau,

J’ai volé, j’ai volé, belle et brave rémige,

Jusqu’à tomber un jour sur la plage normande –

Ma mort numéro deux. La main me ramassa.

Si je forme ces vers aujourd’hui sur le sable

Où j’ai été plantée au milieu des poètes,

C’est de peur que le vent ne me fasse envoler

Loin des mains qui manient les mots et le calame ;

Que sans avoir écrit mon corps se décompose ;

Que mon ultime mort demeure peu de chose –

Au lieu que les humains s’ils m’adoptent pourront

De ma troisième vie faire tout un roman –

Mais c’est présomptueux ; un roman c’est beaucoup.

Je voudrais seulement, je ne l’ai pas volé,

Qu’on se serve de moi pour écrire un poème.

 Agathe

« Autobiographie d’une plume »

J’éplume devant vous

Une à une

Les couches instables de mes exit

Stances invariables

Mélancolie rompant le rythme

J’émarge au vent de la paix

Mes plumes crient à mon corps

Défendant

Le sillon de l’amour

Creuse et sculpte l’âme horizontale

Pointe-toi, explication sensée de la vie insensée

Pointe-toi

En attendant, moi j’ose.

 Floriane

Autobiographie d'une plume
rémiges primaires		ombilic amorcé		aile inexistante
		plumage juvénile
ombilic inférieur		calamuce balbutiante		kératine épanouie
		plumage natal
vexille serrée		apex arrondi		émargination ondulée
		plumage immature
		Je suis née où?
		Aux Ecrehous!
		Une partie d'un tout .
		Avec mes soeurs,
		j'ai joué la couleur,
		une vie entière
		juste à se parfaire.
rectrices luisantes		rémiges irisantes		plumage nuptial
		épanouissement posthume
				Brigitte

Poème de marche

Les maraîchers

Je me souviens, d’un Jacques, encore un Jacques mais un autre Jacques.

Il disait en regardant ces gens-là

Qu’ils avaient des carottes dans les cheveux.

J’ai toujours été étonné par ces expressions mêlant nourriture et chevelure :

Une choucroute sur la tête

Un cheveu dans la soupe

Et fatalement sur la langue.

Je les connais ces gens-là

Ils ont plutôt les cheveux dans les carottes,

Penchés, les mains enfouies dans la terre,

Terre de sable,

Le dos au vent.

Ici, le vent est rude surtout au printemps.

Il vous éclate le sang dans les joues,

Vous donne sa peau épaisse

Et ses mains violettes.

Ici, la carotte pousse,

Droite,

Rectiligne,

Sans effort,

L’effort est au dessus du sol

Ici, le sol je le parcours

Tous les jours

Même les jours du grand vent

Qui me frissonner

Et me rend le poil roux.

 Yves

Poème de marche vers la mer

Portillon passé

Et soudain nos bouches closes

S’éloigner des chiens

Les hommes que j’aime

Sont parfois de belles filles

Toutes vêtues d’or

Cette grille verte

Autrefois m’avait troublée

Je n’ai nulle crainte

Le long du chemin

Toutes herbes poussent libres

En fleurs de silence

La senteur du sel

Reste intacte à mes papilles

Souvenir suave

Le soleil s’élève

Ses rayons frôlent l’instant

Un peu d’air – matin

Quand la chaleur monte

A peine éclot un désir

De coquelicot

Se faire légère

Chatouillis de papillon

L’aile d’une brise

 Agathe

Poème de retour

Mme Christie rentre de la plage

Mme Christie grimpe la dune

Mme Christie sèche ses pieds du sable qui s’y colle

Mme Christie met ses sandales

Mme Christie se juge sèche

Mme Christie ajoute enfin à sa toilette l’élément invisible qu’elle avait délaissé

Mme Christie évite d’abord la consigne

Mme Christie se remémore son poème

Mme Christie le retranscrit et le termine – ce n’est pas un poème de marche mais de marche dans la mer et la mémoire n’est pas la même dans la mer

Mme Christie a terminé

Mme Christie se met à la consigne

Mme Christie pense que sous ce nom, elle peut passer pour quelqu’un de célèbre

Mme Christie écrit c’tissu d’âneries – valse mélancolique et langoureux vertige

Mme Christie commence à délirer

Mme Christie ajoute aux jeux de mollets des vers qu’elle compte sur ses pieds

Mme Christie aggrave son cas

Mme Christie se rend coupable d’usurpation et de plagiat

Mme Christie respire

Mme Christie regarde le paysage

Mme Christie ferait mieux de regarder un peu mieux cet autre chemin

Mme Christie se le dit : « je ferais mieux de regarder un peu mieux cet autre chemin »

Mme Christie arrête d’écrire

Mme Christie admire les couleurs

Mme Christie se souvient qu’elle porte des lunettes de soleil

Mme Christie regarde au-dessus de ses lunettes si le blanc de ces arbres est aussi éclatant

Mme Christie voit Pirou-Bourg

Mme Christie voudrait bien dire à son voisin que le chemin est beau

Mme Christie respecte l’autre et se retient

Mme Christie sait écrire en marchant

Mme Christie ainsi distance son voisin

Mme Christie est libérée de la tentation

Mme Christie se demande si ça ne serait pas une de ces phrases qui facilitent la vie : « marcher sans s’arrêter libère des tentations »

Mme Christie se fait rattraper

Mme Christie va se faire doubler – oui – non – peut-être ?

Mme Christie constate que son voisin est désormais de l’autre côté

Mme Christie ne l’attend surtout pas

Mme Christie continue à marcher en écrivain… euh pardon, en écrivant

Mme Christie continue à écrire en marchant

Mme Christie oublie de regarder le paysage

Mme Christie trouve que les autres sont vraiment loin

Mme Christie tient son chapeau à cause du vent

Mme Christie arrête d’écrire

Mme Christie aime vraiment le vendredi matin.

 Agathe

 

Poème de retour… d’un personnage célèbre

Dupond quitte la plage, mouillé et bleu

Dupond cherche son faux jumeau, il marche devant

Dupond vise un objectif culinaire, tenaillé par la faim et le froid

Dupond se souvient de mets succulents

Dupond s’imagine une table orientale puisqu’il va vers l’Est

Dupond ne ramène rien de la mer, aucun trésor

Dupond sait qu’au presbytère il y a du bulot en stock

Dupond en marchant sur la dune a mis du sable dans ses chaussettes

Dupond déplore que sa course soit ralentie

Dupond traverse la route nationale. Tiens une Lotus !

Dupond la regarde passer, il aime les belles voitures

Dupond a les boules mais pas les moyens

Dupond déteste ce parcours, il aimerait le faire ailleurs

Dupond est en retard et ça n’arrange pas son affaire

Dupond accélère sous le soleil qu’il contemple

Dupond s’aperçoit qu’il est le dernier car il n’arrête pas de s’arrêter

Dupond s’étiole sans rien sous la dent

Dupond a un appétit bestial

Dupond entend enfin les rires, les cris, le bruit des verres, le cristal, le glougloutement du rouge.

 Yves

Poème de marche :

(contraintes : Composer mentalement pendant la marche un poème inspiré de ce /ceux que l’on rencontre pendant le trajet.

                      À l’arrivée le transcrire puis le restituer par cœur.)

Marcher à l’estime

À l’estime du temps, de l’espace, de l’Homme

Quitter les aboiements, les vrombissements, la pierre

Prendre son cœur par la main

Traverser

Abandonner le goudron

Prendre les graviers par le pied

Laisser venir le vert moussu des carottes, le bleu lancéolé des poireaux, l’odeur âcre des                                         [oignons

Accepter les pépiements, les stridences et les silences papillonnants

Prendre le sable

Accueillir les chardons, les oyats, le rire des ailes

Et là

De tous ses yeux

De toutes ses oreilles

De toutes ses narines, ses papilles, ses pores

Observer

Prendre le monde en plein corps

Retour :

Poème avec personnage :

Monsieur Hulot salue une dernière fois la mer et franchit la dune Hop ! Pop hop !

Monsieur Hulot n’est pas en vacances sur les chemins de Normandie

Monsieur Hulot travaille

Monsieur Hulot utilise pour se faire du papier et un crayon, sa mémoire aussi

Monsieur Hulot ne dessine pas des maisons à double hublot, comme Pierre Étaix, pour son beau-frère

Monsieur Hulot ne contrôle pas sur un ordinateur le temps de pousse comparée des carottes et des poireaux dont il tracerait ensuite les graphiques, les barres ou même les camemberts, normands, ou autres

Monsieur Hulot n’établit pas des plans, prototypes de camping-boat pour le prochain salon nautique d’Ostende

Monsieur Hulot n’est pas serveur à la Cale qui n’est pas un restaurant grand luxe récemment restauré

Monsieur Hulot déambule dans les dunes, chemine entre les champs et écrit

Monsieur Hulot salue avec moult courbettes réjouissantes les personnes qu’il dépasse

Monsieur Hulot aperçoit une petite cabane sur sa gauche : une réserve de feux d’artifices ?

Monsieur Hulot préfère de s’en éloigner au plus vite

Monsieur Hulot arrive seul au Carrefour du chemin des ruinettes : à droite ? à gauche ? à droite ?

Monsieur Hulot décide de suivre la direction des poireaux

Monsieur Hulot salue avec moult courbettes réjouissantes la personne qui arrache les choux à la mode de Pirou

Monsieur Hulot traverse imperturbable la route touristique Hop hop hop ! Jambe gauche pliée, tendue, quart de tour, marche arrière, toupie, pirouette, saut carpé, jambe droite tendue, pliée ! Hop hop !

Monsieur Hulot trouve cela moins dangereux que le cheval (il a eu très peur tout à l’heure en croisant deux cavalières sur la plage)

Monsieur Hulot va le plus souvent en auto, à vélo, en bateau… à pied, il rame

Monsieur Hulot est en retard pour le déjeuner

Monsieur Hulot salue avec moult courbettes gênées les convives déjà attablés

Monsieur Hulot pense soudain à la guimauve dégoulinante de La sucette chaude de Coutainville

Monsieur Hulot se réjouit de la fête de ce soir : y aura-t-il des bulots ? S’y rendra –t-il déguisé en pirate ou en pirouète ?

Valérie Lotti