Consigne OS
Le marin, de loin sur sa baume
Aperçoit les toits, comme à Rome,
Effondrés. La folie des hommes
N’a pas laissé l’ombre d’un dôme.
Plus loin le camping : « Home sweet home »
Pour celui qui vient ici, comme
Estivant. Mais là, le vent gomme
De la moindre fleur les arômes.
Pas de quoi écrire dix tomes
D’un roman ! Zola ? Pauvre pomme !
Ici pas un fumet n’embaume !
Tout est détruit, pourri, en somme…
Rien ne reste en ce lieu qu’on nomme,
Par dépit, « village fantôme ».
Guy
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